Свою дорожку отнюдь не цветами украшая. Ублёвывая, кровью во время пути раскрашивая, аки рушничок-полотенце. Спето-растанцовано-до боли рта обсмеяно.
Позади меня – ничего, впереди меня – пустота.
На белую дорогу печатаются следы. Как лунки, проделанные ложкой в манной каше. Как ямки, прокопанные в мокром песке лопаткой.
А может, эти следы не исчезают с годами, а остаются навсегда. Как отпечаток ботинка на Луне, не тронутый ветрами, которых там нет.
Кто-то опередил меня и прошёл этой же дорогой. Неосознанно я попадаю в некоторые его следы точь-в-точь, некоторых мои ботинки касаются лишь носами или каблуками.
Я знаю, чьи это следы. Никогда его не догоню. А он не подождёт меня. Потому что так надо. Каждый окуклен и насмерть одинок в своём пути. И те разговоры зыбкие удаляющегося года – всё, что осталось, перебирать и трясти их в своей голове, как горошинки внутри погремушки.